¿Qué sería del arte sin ti?

Cual despertando de un largo coma de creatividad
Mis dedos entumecidos se estremecen ante el placer
De volver a experimentar
La libertad que supone la esclavitud del arte.

He temido por mi subsistencia
He añorado la angustia de toparme con tus recodos
He amado la liberación de no abrazarme más con tus ataduras
He vivido, he perdido.
Y aquí estoy.. Mas feo y desgastado.
Pero me siento como nuevo.
Recién re-creado.

Pero esta libertad sabe demasiado impura
Prefería el dulce puñal de tu tortura
Tu crueldad humedecida
Por la lluvia que se lleva
2013 pesadillas.

Se mi resaca mañanera
Mi jaqueca vespertina
Mi insomnio nocturno
Mi veneno diario.

Se lo que quieras, pero se.
Conmigo
Contra mí
Frente a mí
Encima mío
Debajo.


Me dijeron que tenía que aprender a vivir sin ti.
Ya he aprendido.
No me gusta.
Ven.


A.

Tarde, siempre tarde.

Esperando una señal.. Consciente de que no llegarás
Nunca suficiente, siempre buscando un paso más
Pero dando un paso menos, me mantengo atrás
Aspirando esas palabras, confiando en el quizás

Dos décadas a mi espalda, queriéndote en mi pecho
Doblando fallos duros, recordando aciertos suaves
Soñando tu azul, tu morado, odiando mi deshecho
Tu corazón acorazado. Tonto de mí, olvidé las llaves

Mi sirena me cantaba y decía que estaría siempre conmigo
Pero te saqué del agua, torturé tu canto y el mío contigo.

Terapias y promesas. Canciones y poemas.
Ciego a la evidencia, ausente de creencia.


En un mundo repleto que no me aporta calma
Rodeado de cartas, discos y todas tus verdades
Ardió mi hipocresía, se llevo con ella tu alma
Venció mi cobardía, me he dado cuenta tarde

Ojos sin escapatoria, digamos de cafeína
El poder en tus pupilas de robarme el sueño
Mi droga, mi musa de menta y nicotina
Me sobraron intenciones, me faltó el empeño

Desapareciste tras la sucia estela que dejó mi cobarde huida
Siempre dándome cuenta tarde. Eres, fuiste y serás mi heroína.

A.

La verdad duele, la mentira mata. Duéleme.

¿Sabes esa sensación cuando tu cabeza está a punto de reventar y no sabes si evitarlo o acelerar el proceso? Sí, ese momento en que te planteas qué estás haciendo con tu vida, qué quieres hacer, qué debes hacer.. Y nunca qué fue lo que hiciste para llegar a ese punto.
La culpa no es de la vida, la culpa no es del destino, el karma o los astros. La culpa es nuestra. Única y exclusivamente NUESTRA.

Mis húmedos parpados destilan rencor
Rencor a mi consciencia, a mi culpabilidad
Un amargo trago del más duro sabor
El absurdo vicio de cegarme a la verdad.

Bohemio o deprimido, no importa el adjetivo
Apagado o desteñido, da igual cómo lo mires
Al fin y al cabo, siempre estoy perdido
Enterré mi corazón, quizás eche raíces.

Mala cura es la poesía
Darle rienda suelta
A esta locura mía

Nunca quieta, nunca muerta
Mi ansiedad de cada día
No me suelta, siempre alerta.

Mala cura es la poesía para quien con ella el delito reincide.
Pues mi inspiración es el dolor, y le doy lo que me pide.


A.

Descontrol(ado)

No siempre es fácil fijar la vista al frente, no siempre es fácil ser fuerte, no siempre es fácil querer, no siempre es fácil pedir perdón, no siempre es fácil no fijarse en los demás, no siempre es fácil confiar, no siempre es fácil retener las lágrimas, no siempre es fácil vivir. Pero.. es tan difícil?

Me declaro experto en acojonarme antes del último paso, experto en tragar, tragar, tragar.. Y explotar. Experto en emocionarme demasiado rápido, experto en querer mostrar más de lo que debo y terminar mostrando menos de lo que puedo. Me declaro experto en la inexperiencia de vivir conforme a mis deseos.

Me proclamo fan de tumbarme y dejar que el sol recorra mi cara, fan de ponerle una canción a cada momento, fan del café recién hecho, fan del amor bien hecho. Fan de encender un cigarro y dejar que el humo salga poco a poco acariciando mis labios, fan de verte a través de ese humo con una sonrisa en la cara que hace la insoportable carga de vivir un poco más liviana. Fan de los pequeños detalles y los grandes sueños. Fan de los secretos que la noche me guarda, fan de los misterios que me depara tu alma.

No siempre es fácil ser fan ni experto, pero.. es tan difícil?
Me proclamo experto en ser desesperado fan de tus escasas facilidades y, aun más, de tus irresistibles dificultades.

A.